Medo da Mente

Tenho medo de algumas idéias recorrentes, tenho medo de tanto pensar em decifrar minha mente
Passo horas conversando comigo mesmo a fim de provar para mim que sou capaz de coisas que eram impossíveis até outro dia. Tento me convencer com teorias baseadas em nada que serei pouco cruel nas minhas decisões; que serei mais condescendeste com a loucura alheia. Nada consigo. A mente é traiçoeira, faz você balbuciar palavras sem fundamento, sem força, para que você mesmo se engane durante algum tempo. Quero acreditar em muitas coisas, mas as idéias colocadas na ORIGEM foram bem sedimentadas, quase impossíveis de serem degradadas...o pior de tudo que na mesma mente anda uma idéia chata e recorrente de que os pensamentos ORIGINAIS, ao menos em parte, possuem erros. Mesmo assim é fato que muita coisa estava certa, se não, não estaria aqui. Então, o que fazer? O que fazer? O que fazer?

Então é Natal...

e ano novo também.


E seja feliz quem..."

Grande Simone...


#FAIL


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Mal do Jaleco Branco.

Vestiram de branco o bondoso menino.Vestiram de branco o tranquilo menino.Fizeram o garoto de aprendiz de doutor. E as suas mãos o dom de curar a dor. No começo o olhos ainda maravilhados com tanta esperança. Nos olhos eram nítidos o brilho de uma criança. Com o tempo contudo veio a mudança. Esqueceram de lhe avisar que o coração não aguenta sofrimento.Pior ainda foi omitir a estratégia da mente frente a tanto lamento. Se fecha no clausuro tudo que é alheio sentimento.Presta atenção apenas ao que vem de dentro. Se viu transformado aquele velho menino. Passa a ser diferente a visão frente a seus olhos. Não ache que assim fica difícil amar ou mesmo saudade sentir.Mas ao choro alheio ele passa a se omitir.Todos a sua volta começam então a se assustar.Tamanha a frieza lá de cima do altar. Difícil entender que o que não te importa pode sim a outro importar.Mal-feito feito a mais bela desculpa não há de consertar. O pior é que ninguém sabe como regressar. Não é um simples computador com o botão de resetar. Se mostra agora o menino, quase um doutor. Quase, mas sem nenhuma pompa de quem quer ir. Como pode ir se pouco lhe vale a dor alheia? Como pode ser ele tão imparcial ao que o próximo anseia? Vestido de branco estava o menino e sua frieza. Vestido de branco estava o nervoso menino. Vestido de branco, um branco sem nenhuma clareza. Vestido de branco percebeu sua fraqueza, e ele decidiu voltar...

Acelerado.

Acho interessante essa maneira que eu vejo o desespero brotar. Não, definitivamente o desesperado não sou eu. Ao menos, agora, não mais. As atitudes se misturam em meio a uma idéia meio anarquista, meio egoísta e burra de agir. São sorrisos débeis, abraços nada francos e uma necessidade gigantesca de provar para si que o melhor foi feito e ponto final. Aos olhos, um marejar já não tanto melancólico, mas no jeito de ser e de andar sempre aquele ar meio heróico de lidar. Por essas e outras que sei o por que do meu desistir. Desejo fluir. É nessa onda que surfo no mar do desapego. Olho para a minha obra e me entristeço ao perceber que ela anda beirando a expressão " Por um Fio ". O ritmo dos tambores é mais acelerado no meu peito. Se os chineses estiverem certos, sou eu mais um condenado a viver menos, pois definitivamente já queimei boa parte das respirações contadas com as quais nasci predestinado a ter. E foi por isso que viram em mim defeito; nada além de ser um sujeito acelerado. É triste eu ver que a minha angústia é muitas vezes tranquilidade para certos companheiros. Mais triste ainda é ter que me convencer que somente a mim foi concedido o dom de alargar as horas. Pouco me importa a maneira alheia de enxergar ------ quando penso na minha agonia, e no meu anseio pela obra categórica, estruturada, próxima à perfeição, vejo que sou eu definitivamente a onipresença, a onipotência, e o retrato falado do bloco do eu sozinho.

Filho do Fogo

Sinto em dizer que nada a fazer é motivo pra pensar
Sinto em me ver como uma engrenagem de relógio caro, sempre a funcionar
É com uma dor no peito que te conto sem jeito que sai mais caro pra ti, ao invés de me denegrir, me elogiar
Sou eu assim um ser difícil que morre pelo seu vício, o de querer sempre reinar
Em pouco tempo te conto e te mostro muito do que forma o meu mundo
Ao mesmo tempo percebo o quanto falta de lá do fundo
É com muita dor e agonia que eu ouço as suas críticas lacivas
Mas a felicidade que fico é ANOS LUZ mais perigosa quando ouço um elogio

7 dias

       Saudações à nação musicista. Disserto eu, aqui, sobre a inexorável estadia de música deletéria que diz-se ser a verdadeira obra prima tupiniquim. Não crucificarei as grandes figuras que protagonizam a banalização do veículo musical; ao menos em parte. Venho aqui prestar indignação contra as mentes dançantes impregnadas por esse Belmarquismo sem “pé nem cabeça”; elas estão levando a grande ilha de Vera à irreversível falência sonora. A infestação das ruas nos dias que antecedem a quaresma dar-se pelo profano, juntam-se todos e louvam tamanha grandiosidade sem pudores nem horrores, todos têm direito a tudo, varia de um delicioso murro na cara ao mais tenebroso beijo; será mesmo a musicalidade que gera esse tropismo? Pés, mãos, braços e pernas, bocas, todos juntos em seu brilhantismo perfeito fazendo nascer daqueles gigantescos carros alegóricos a marcha que inicia a espalhafatosa caminhada, incessante, exagerada, desejada, esperada. Eles preferiam não estar ali, mas a cólera que chega e invade cada criatura que pula incansavelmente os mantém onde estão. Porque fazer do ouro latão e do latão ouro? Até mesmo os próprios criadores desse sistema único de agregação de massa e disseminação de volátil felicidade duvidam de sua própria qualidade. Duvidam não, têm certeza da “não-qualidade” de seu produto – apostam todas as suas fichas num sistema vicioso de idiotização daquele seu público tão vasto, medíocre. É criada então uma corja de completos irracionais, filhos de ninguém, sem dono, irreverentes, alucinados, alcoólicos, desapegados, violentos, desgarrados, ouvintes da “boa” música. Destrói-se aos poucos o poder cultural de uma nação tão promissora, terra de cantos, encantos e bossa nova, terra de Chicos, Caetanos e Luiz, terra de Vinícius e de Jobins. Tudo isso em sete dias. E no sétimo dia dar-se início a um novo ciclo, um vício. Como câncer, alastra seu teor maligno e condenador pelas adjacências. Fadado está o enfermo. Como câncer, ainda não tem cura. 

Venenosa

Refém de uma intimidade pouco íntima

Da sua vontade um tanto fingida

Desse seu jeito de se encostar

Olho pra você de uma forma meio vazia

Sinto sua atitude fria se tornar de um calor primoroso

Não sei se o bem me quer ou se o mal tem feito o seu papel

Não sei o que é julgar, pois fui fisgado pelo teu mel

Pouco sei realmente da vida

E o que verdadeiramente acontece ninguém sabe

Vejo o bico que você faz com a boca

Com jeito de menina dengosa

Mas sinto na sua prosa um gosto um tanto ruim

Muito pior são os rumores, sempre tão cheios de “amores”, que colocam em você por aí

O dengo se torna uma droga e o gosto passa a fazer sentido

A garota dengosa destila em sua prosa seu doce veneno

É estranho sentir o corpo encostar

Beber um pouco do suor que escorre pescoço abaixo

E logo após trocar um olhar e sentir coisas que não sei onde acho

Perdido no deserto da minha consciência vazia

Por fim passo então a delirar, tentando arquitetar como seria o futuro

Mesmo após tantos avisos, o peito como um desavisado, dispara contra a corrente

A falta passa a ser rotineira,  o cheiro se entranha em todos os lugares

Sou eu um viciado no seu doce veneno