Chegada e Partida

1, 2, 3, 4, era a contagem do fim que ali se ouvia. Pela porta rondava a morte, cadela sarnenta, criatura faminta, os beiços já se aguavam de prazer como a lambuzar-se com uma apetitosa refeição. Um último suspiro, e o ruído unissonante, o desespero que em único segundo se torna alívio, e tudo seca, o peito já não vibra, a escuridão consome...a luz se esvai. Todos se calaram naquele momento. Olhares se entreolham e a mudez momentânea invade o salão naquele momento. Não fora a primeira vez. Nem mesmo a segunda. O fato é que ali os olhos já estavam acostumados com toda a melancolia. Naquele mesmo recinto, ao máximo volume ouviam-se gritos, dolorosos gritos, desesperados gritos; mudos. O pescoço rígido, jugulares tesas, era o esforço vão daquele ser só. Era a garganta suspirando um grito, eram as entranhas que empurravam o ar que não conseguia sair, não se ouvia a voz da pobre mulher. Desesperado grito que se percebia mudo pela força que se esvaia. Tudo se movia naquela sala. Pernas e braços agitados se moviam sempre brancos ao encontro de tudo e todos que ali estavam. Mãos de borracha, também brancas, que puxavam e apertavam e tremiam rapidamente se reuniam em prol de um único ser. Fosse pela vinda, fosse pela ida, estavam sempre ali, atentas, a espreita da ação imediata, do cumprimento do dever. Naquele mesmo lugar, onde a morte cravava os seus dizeres em mais um Epitáfio, rondava também a vida. O despertar.  

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É estranho finalmente esperar para sentir o vento entre os dedos nos domingos agora tão vazios. As horas matinais que eram empenhadas em prol da arte se acumula no descanso do corpo e da mente. É automático o reverso da vida? Retrocesso o manifesto da minha partida? É fato que me doeu mais abandonar a gravata. Não por haver mais grandeza aqui ou ali, mas por saber que ainda falta uma longa jornada pela frente com o que chamo de minha obra. Sensação estranha no ar. Muito estranha.

Fim do espetáculo...

É o fim do espetáculo, cessa o ruflar dos tambores. No corpo somente o suor e o cansaço. Na mente e no peito a saudade que aumenta violentamente, dia após dia. A camisa amarrotada, a gravata folgada, tudo encaixotado, e eu olho para o palco. Esta sempre escuro nessa ocasião e mesmo assim insisto nas lentes enegrecidas do meu companheiro Wayfarer. Por onde andarei? A sensação de despedida me consome de maneira progressiva e incessante. O cheiro de uma nova cavalgada me entorpece e mantém as idéias mais ou menos no lugar. Penso na semana que virá, na sexta-feira encerro o que talvez tenha sido uma das maiores oportunidades já vividas no campo lúdico dos meus dias. Tudo conquistado única e exclusivamente por competência e muito trabalho. Laços de amizade se formaram, é claro, mas em se tratando destes companheiros, bem sei que somente isso não seria o suficiente para me incluir nesse vôo tão alto.Os olhos pesam, o rosto se inunda de um gosto salgado, imagino como será então com a minha obra. Um lado do juízo enxerga através de um ótica que percebe um passo para frente; do outro lado enxerga um passo para trás. O fato é que a necessidade fala mais alto. O ímpeto de ser o que escolhi ser me envolve e preciso abraçá-lo e entender que este é o momento. Preciso fluir, preciso voar. Eu deixo de lado os holofotes, os palcos e afins, por enquanto será assim. Não é o fim. Não precisa ser. Não será.     

Boa Sorte.

Eu estive esperando por um trem.Um trem desgovernado ... sim, eu sempre soube.Há tempos que o maquinista anunciou a sua chegada.E eu estive de costas, eu o ignorava, sentado ali na estação vazia.Antes do tudo ou nada de tudo fiz um pouco. Era eu o dono do mundo, quem soube de tudo, um barco contra a maré sempre a remar. Ah, meu antigo amor, minha maior virtude, uma virada de rosto bastou para avistar o trem de bem longe. Tanto tempo ali, sentado naquele banco de ferro pintado, o branco da tinta se dissolvia de velha e encontrava com a cor preta do ferro tão gasto; era bonito. Respirei fundo, o coração batia mais rápido,ao meu lado a silhueta de um homem sem cabelos, contra a luz no horizonte. Ele trazia uma lata em sua mão, o braço duro, rígido, nem girava...era uma lata de tinta, branca tinta. Virou-se para mim com um sorriso faceiro, fez uma piada descontraída me convidou a viver outra vida e se pôs a pintar o banco, que contradição. Reluzia ali um novo banco, sem a cor envelhecida e preta do ferro. Suspirei bem fundo, eu não me incomodava; ouvi às minhas costas o som da locomotiva, o som era diferente, não parecia que ela ia parar.Assustei-me ao ver que ela havia descarrilhado, de tão próximo que estava fui puxado por uma mão desconhecida para o vagão suicida. O trem seguia então para um enseada, e lá ele cairia. Como um passe de mágica ele encontrou o seu caminho, pela janela avistei ainda o pintor sem cabelos extender o braço, acenar e esboçar algo parecido com um sorriso..."Boa sorte" ele dizia a plenos pulmões, apenas "Boa Sorte".

Bifurcação

A estrada mostrou-se longa desde o início, sempre ou quase sempre tortuosa. Caminhava sobre ela como quem se sente o tempo inteiro vigiado, controlado. No meio do percurso ela se bifurcava. Ora que decisão mais ingrata. Tão cedo e ter que escolher apenas um único caminho. Tornei-me naquele momento um gigante, olhei para frente e com a impáfia de quem desafia a divindade e com largos passos passei a caminhar com uma perna em cada estrada da bifurcação.Era possível. Quanto mais eu andava mais as estradas se afastavam, mais difícil ficava se equilibrar em pé. O mundo ruiu. Caí de lá de cima esatelado ao chão com as pernas esticadas quase num ângulo de 180 graus. Era o fim. Duas estradas se encontravam novamente ao meu lado; à minha esquerda a estrada era preta mas não brilhava mais como em outrora, à minha direita era branca, viva, esplendorosa e aparentemente cheia de novidades. Qual escolher, visto que a distância entre ambas impedia que se caminhasse sobre as duas simultaneamente? Fiz a escolha e levo comigo no peito a esperança de um dia elas se encontrarem novamente. Por hora, adeus...

Fim de percurso.

Tum-ta. Um, dois, é o som da vida que escuto ai dentro.
Pés, mãos, braços e pernas já não são tão móveis como em outrora.
Mas definitivamente é o som da vida que eu escuto ai dentro.
E agora meu amigo? Reaja. Tum-ta. Três, quatro, o pulso pulsa na artérias
esperançosas ao ritmo que contagia a povorosa que se alenta ao leito.
Movimentos rápidos e uma expressão no rosto pálido e sem vida como um
aparelho desligado, não era por felicidade que ele reagia. Tum-tu-ta. Cinco, cinco-e-meio,
seis o coração bate descompassado e vai perdendo a força. Levante irmão, levante comigo e lute.
Eu sinto no ar a sua gargalhada sarcastica, até mesmo nessa hora? Entendo que cobro luta de quem não pode mais. Entendo que não sou adepto nem mesmo apto ao desisitir. A impotência é o sentimento que mais corroi.
Queria ter feito mais.O coração bate cambaleante e para ao uníssono "pi'.Tum-ta-tum-tum.Sete, oito, oito-e-meio, nove, zero.

Farrear.

Farrear! “E viva a alcoolemia” disse Vitor com um dos seus cotovelos ancorado num balcão e a respectiva mão afundada em sua face, como se ele desejasse que a palma um dia atravessasse seu arco zigomático e encontrasse sua massa encefálica; seu grito ecoou por entre as paredes brancas, as quais encerravam o deserto que ali estava; “é engraçado” disse um colega, “saudade do amigo presunto” completou um segundo rapaz com um ar sarcástico, debochado e entediado; todos riram. Fez-se silêncio, então, como nunca se tinha ouvido naquele local. Todos vestiam branco.