Não se vá...

Vejo o mundo ruir a minha volta, ali, sentado em uma cadeira que brilha, reluz. Neste local não há mais vaga para mim. Não, eu não me sinto mais em casa. Nem sei mais onde me sentir em casa. Por baixo da calota craniana um milhão de possibilidades e nenhuma possibilidade, ao mesmo tempo. O coração que ama uma, duas, três, quem sabe quatro ao mesmo tempo? Permita-se perceber o caos. É só caos. Você, que com muito esmero adentrou-se, acolheu e cuidou e nada teve em troca, agora compassa os passos com alguém que não eu. Esta outra preferiu manter-se em sua zona de conforto e aqui já não mora mais. Uma terceira que teve de tudo mas nada quis; deixou aqui apenas dúvida e eterna vontade. Aquela quarta onde era quase tudo perfeito, mas as suas histórias distorcidas embaralharam a cabeça deste pobre sujeito. O peito bate descompassado, meio abobalhado, atrapalhado. Não sei o que sinto, tão pouco sei se realmente sinto. Era uma, duas ou três? Do que realmente importa se agora não há ninguém? Ninguém. É no ímpeto desse encontro que qualquer foto da primeira dentre as quatro se materializa em alguém. O desespero transforma a calma em fúria, a mesmice em novidade, a inércia em palavras. De quem se trata? A quem me refiro? Eu não sei. A foto que vejo até tem um rosto; com ele um segundo a fazer um par; desagradável par. Passam alguns segundos, alguns minutos e volta a calma, volta a inércia e aqueles velhos desorganizados pensamentos. De maneira egoísta me encho de um ódio descomunal e não aceito o que vejo. Pensar que para mim é apenas uma dentre quatro (ou mais?) mas não aceitar que eu não seja mais nada é estarrecedor. Eu tento, eu quero deixar passar, mas só uma coisa ecoa em minha mente: não se vá.

Reticências

[...]

Decidi que era um caso perdido. Uma fagulha que insistia em não apagar, sem motivo, mas enfim apagou. Era assim um ser atordoado, lambuzado de histórias pífias, entorpecido pelo saboroso gosto da mentira. Uma história por aqui, o contrário acolá, e tudo se ajeitava da forma que tinha que ser. O discurso eloqüente embebe qualquer ser que se adentra por alguns minutos naquele mundo vazio. Nada, absolutamente nada, é real. O vazio torna-se então ensurdecedor. Desce a avalanche da discórdia morro abaixo, avassaladora, levando tudo, levando as paredes que ali se ergueram; as paredes não oferecem resistência, são fracas, são frágeis camadas de papel vagabundo, e desmancham ao primeiro toque. Olho para mim, a mente atônita, pensante. Penso comigo mesmo: deixo ir e nada falo. Na verdade já se foi, ou nunca tenha vindo. Quem sabe? 

Ao infinito e além...

Queríamos ser imortais. Isso mesmo: evitar a morte. Ao menos alcançar a humana condição passível da imortalidade: uma obra magnânima. "Voar ... sem pensar em nada, sem querer voltar". Nunca dizeres tão simples fizeram tanto sentido. Explodimos neste ano um rompante de emoções. Velhos sentimentos trazidos de tempos que podemos chamar de longínquos. Fizemos o som ressoar mais uma vez, e formamos o uníssono toque de asas por alguns minutos. Cada qual no seu canto e ainda assim senti vontade de chorar. Tiramos o espeto que transfixava o esquálido corpo daquele inseto à enfeitar um quadro fixado na parede da memória; fizemos a libélula voar. O momento se concretiza apenas como um momento e realmente o "sem querer voltar" passa a fazer sentido, pois as lembranças trazem consigo a mancha do desentendimento. Mas tudo isso é válido. Nos faz sentir vivos. Recrio em mim a vontade de criar novamente. Tornamos público a aflição que nos perseguia pela falta de encerramento. Fechamos com chave de ouro e com o devido respeito a este tão querido projeto. Isso é a prova do amor que sentimos por você. Não falo por todos, mas vou sentir saudade. "Sonora Nitera, vou te esperar partir..."

Negligência

Entenda a dinâmica da sua derrota. Falhamos no sentido de sermos imperativamente necessários. Falhamos quando penso que sempre faríamos a diferença. O remédio para esta doença não é médico, tão pouco uns simples comprimidos. Ungüentos placebos também nada farão. Simplório é assumir a nossa derrota. A ignorância é negligente; a total ignorância é negligente. Nesta madrugada jazeram duas almas com cheiro de colônia ... Colônia infantil. Levaram pela porta os espíritos que abrigavam aquelas couraças queimadas. A matriz, vestida como se fosse pagodear, sambava na porta do nosocômio; se quer passava por sua cabeça o porque de um ser tão pequeno estar ali deitado a espera do anjo negro. Tão pouco pesava para ela se o fogo que tomou a sua casa, e destruiu a integridade de suas duas crianças era culpa de alguém. É mais fácil acreditar que foi algo espiritual. E lá se vão mais duas almas pueris, cheias de vida, cheias de futuro. Para quê trazê-las ao mundo? Para quê trazê-las ao mundo?

Tic-Tac

Gira o ponteiro do relógio, uma pontada de ansiedade se mistura com medo, cada segundo escuto a caminhada do ponteiro rumo ao número 12 e vejo a sua passagem com ainda mais aflição. A cabeça se preenche de dúvidas, o peito entra num rompante acelerado. O tic-tac do relógio faz um som ensurdecedor; a aflição é tão grande que tal qual o Capitão Gancho, amedronto-me como quem teme um crocodilo. Rebobino o filme deste ano que passou e tento enxergar as minhas falhas e tropeços. Isso é sempre difícil. O que teria mudado neste ano? Talvez nada. Talvez tudo. Sempre um talvez. O certo é que não estive parado a espera do sucesso fácil e tranqulizador. A batalha foi e tem sido árdua; talvez a minha carapaça que não seja lá tão rígida, tão resistente. Talvez eu não sirva para este tipo de guerra. Chegamos à reta final. Empunho as minhas armas de peito aberto! Vou em frente. E o relógio? Trago-o junto comigo para me lembrar de que o tempo é e quase sempre será meu inimigo. 

Ela é só especial...

Enfadonho de mim começar por aqui falando de maternidade. Quem sou eu para ditar a qualidade de tão belo e puro ato de simplesmente ser. Ser mãe é puro, é tudo, é algo raro de ser em sua total plenitude. De todo momento, fez-se esse ocasião maior, pois de todos os dias do ano, configurou-se como seu, mãe, mãezinha, o dia da dona do meu ser. Até pensei, até mesmo pestanejei em tentar contemplar-lhe com uma lembrança fugaz, mas sempre que lembro daquele momento, penso em mim mesmo no total alento de escolher-lhe digno presente. Se de mim para ti sou eu o mais puro gracejo, digo-lhe que de mim mereceis mil e um exemplares ou até mais, pois de importância maior fostes a sua existência. Minha pequena morena, tão duradoura e presente criança, sou eu um eterno adorador da sua esperança por dias sempre tão plenos. Resta a mim o fio da sua crença e da sua sabedoria, porque no meu saber tão burro esqueci que és mãe e sabeis bem mais que este infeliz ser.

Anda chovendo em seu Juazeiro ...

Então só restaram as facas. É com pesar que concretizo este pensamento em meu juízo imperfeito. Faço deste texto a lamúria de um sujeito que não pode aparecer, porque cresceu. Guardo comigo o desespero de uma criança com o dissolver da família. A tão importante família. Papo furado. Do que adianta fazer das tripas coração para se ter fezes nas mãos? Para quê tanto se esforçar, se esvair, se consumir, se nada nunca é suficiente. Então este é o legado. O retrato de um sujeito alicerçado, bem quisto, estudado e invejado. O retrato que guarda uma alma sombria, desprovida de qualquer demonstração de afeto, mas é apenas um retrato. Você que o vê de fora percebe apenas o sorriso. Tenho pena da pequena morena, tão singela, mas tão plena que de tanto tempo ali tornou-se minguante. Se escondeu num arcabouço bojudo, um ser desnudo de qualquer maior interesse. Agora, como prole indeferida, levanto a minha até então minguante voz e chamo a vossa pequenez à luta. Levanta-se junto comigo, estava escrito, aqui em mim, serei naturalmente seu ombro amigo, não tenha medo de dizer não. Ainda te digo mais, minha velha senhora: digo-lhe que não precisa da sorte, pois no fundo de vidro mora em ti aquela morena forte que um dia foi para si.

Desagradável é o senhor Idelfonso

O mundo andou girando muito rápido durante um tempo. Ele se esqueceu de lembrar de levar senhor Idelfonso consigo. Por isso que ele vive em alfa; pergunto-me todos os dias quando passamos a ser tão desinteressantes?! O que foi que fizemos nós para merecer tanto desprezo e essa soberania descabida e sempre correta deste indivíduo tão singular. Do alto do morro aonde vive ele reina os seus dias isentos da verdade alheia, o mundo perfeito onde ele está sempre certo e o que ele pensa é tão óbvio que está logo adiante dos olhos de qualquer um, e qualquer um é no mínimo imbecil por não enxergar. Dentre os seus jargões aquele que começa com "eu tenho a impressão..." impera com o traquejo de um ditador. Sempre assim meio de soslaio finge que nada, simplesmente nada está correto quando não é de seu conhecimento. A sabedoria popular que traz consigo é bagagem pesada, de fato, contudo é preciso acertar que não é unânime, afinal os "cabra da capitá" muito contribuíram para a evolução dos nossos dias. É importante também lembrar que não adianta argumentar de maneira embasada e concisa, por que além de não ouvir, quando resolve ouvir ele é o rei da má interpretação. Começa a deferir golpes com a língua dizendo que não acredita como pessoas letradas são capazes de pensamentos tão patéticos, mesmo não tendo sido se quer citado qualquer destes pensamentos. É duro mas ele é assim. Ele vive em alfa. Será mesmo impossível meu caro senhor Idelfonso que algum dia nos deixe de tratar com tanto desprezo? Seremos tão pequenos assim? Merecedores de tamanha indiferença? Perto dele sentir-me um asno é uma façanha rara, pois um asno é um ser dotado de sistema nervoso. Algo inferior a um ser unicelular seria mais propriamente colocado à minha pessoa. As vezes coloca em sua cabeça a idéia fixa de certas modernidades irão acabar com tudo e com todos e fecha a sua consciência para os arredores: é Pá-Pum - aquilo não presta e ponto final. Após isso ele sai por aí encaixando fervorosas opiniões sobre o assunto em momentos descabidos. Nós moramos no univeso da superficialidade. A nossa vida é nada mais nada menos do que o cúmulo do Supérfluo. Desculpe senhor Idelfonso, eu....digo, nós até tentamos, mas nada absolutamente nada é magnânimo quando se é obrigado à conviver com sua desagradável presença.

Um milhão de pensamentos por segundo.

Explode a bolha da discórdia. Os erros e insistência se misturam em meio as idéias que se acumulam no juízo. Juízo esse que vive atordoado pela cólera e o ímpeto de querer perpetuar mudanças. Difícil entender as próprias mazelas, contudo fácil, bem fácil de apontar-lhe o indicador teso e condenativo. Sentir-se um indivíduo vazio para muitos seria um corriqueiro melodrama daqueles que se auto-intitulam portadores de alma de artista; garante-se com a análise e observação dos arredores, no entanto, que poucos são aqueles que se preocupam com o monstro que vive dentro de si. Quantas pessoas sabem realmente qual a sua essência? Quantos chegam aos 30, 40, 50 e se vêm naquela tão explorada crise de identidade amplamente abordada nos diversos veículos difusores de cultura como o cinema, as artes plásticas, a música e tantos outros. A abstrata atitude de anestesiar-se na vida adulta, destruir arestas de sinceridade, opiniões fervorosas, gênios indomáveis, o ímpeto de diferenciar-se alastra-se como uma doença pelos arredores. Chegar aos 50 e pensar: "poxa eu era um bom tocador de violão" ou quem sabe "como eu jogava bola naquela época" é corriqueiro. Tais frases são ouvidas nas mesas admnistrativas ou hospitalares, nos fóruns e burocráticos escritórios. Colegas que transcendem este pensamento são vistos como indivíduos "desocupados" ou "que pararam no tempo". Nossa sociedade está perdida se essa onda dos anestesiados invadir os setores que mais necessitam de cabeças atordoadas, cabeças que pensam exageradamente sobre tudo o tempo todo. O setor de invenções. Qualquer que seja a natureza da criação. Por último e ainda mais importante, uma fatia da sociedade que não sei se posso denominá-la de setor: as lideranças. O mundo condena aqueles que destoam da conformista e "mesmística" visão, mas é fato que quando estes ascendem, o mundo fica pequeno para as suas aspirações e conquistas. É até engraçado observar a dinâmica da ascenção destas figuras ao poder, pois aquilo que era estranho se torna corriqueiro, aquilo que era abominável se torna de todos e passa a ser "cool", passa a ser interessante. Eles passam de estranhos e excluídos para indivíduos que angariam seguidores. Então o que se segue é a aceitação ampla daqueles que sempre discordaram única e exclusivamente por alienação e massificação da qual é, e sempre será refém, enquanto não se enxergar.  

Estou indo embora...

Eu peço desculpas a você meu caro amigo, que se tornou um refém desse meu mundo perfeito. Sou muito grato por tudo, deixo de lado todo o absurdo do qual um dia fui prefeito. Eu digo a você, ao menos, que nunca fui infiel, apesar de nunca visar o céu nesse mundo tão bandido que tanto eu quanto você escolheu para fazer girar a máquina da vida. Pois é, logo ela a vida protagonista minha e sua deste maquinário cheio de engrenagens e tic e tacs de incerteza. Eu peço perdão pela minha falça realeza e principalmente pela minha tão frequente incerteza e o medo de seguir. Você, que em nome não é citado aqui, mas que de fato muito foi o motivo de tanta dedicação, é agora um motivo de outrora, um nome perdido no limbo, um louco que fuma um cachimbo, longe daquela minha perfeição. Eu que nunca fui capaz de me enxergar, que sempre fui de julgar e que sempre te apontei o dedo; dou as costas hoje com a cabeça vazia, repleto de uma grande nuvem fria de choro e solidão.Hoje eu nem identifico tamanha tristeza, sou refém da minha própria cabeça, do meu juízo fraco e impreciso. Setnri-me filho da sabedoria nada mais é que uma arrogância vazia para me sentir ali na frente de todos. Eu te digo agora meu amigo, que de tudo que tiramos dessa história me traz a pensar na escória que construiu a mais bela arte desse país. Vou embora agora na lamúria, torcendo pela luxúria de tantos dias intranquilos novamente.    

O senhor Brasil

"Gigante pela própria natureza". É sim, assim, o senhor Brasil. Pai de toda a sabedoria, irmão de grande coração. Quem o conhece sabe até onde vai a sua bondade e a sua condição humana. Detém num corpo de 20 e poucos anos a sabedoria emocional de um ser que viveu muitas Eras. Sábio como poucos. Merecedor de toda compaixão e complacência. Não me lembro de ter conhecido muitas pessoas assim por aí; assino embaixo de toda e qualquer conduta que tomou ou venha a tomar, mesmo que tenha errado ou venha a errar. Levo comigo a certeza que nunca agiu, age ou agirá para o mau, isso nunca. O senhor Brasil é como qualquer um, nasceu aqui na provinciana Salvador-BA. É filho da classe média, reduto da mediocridade e da média, do que é mediano, suficiente e quase sempre pouco; mesmo assim ele é grande, se destacou desse submundo e soube voar.Asas abertas e plenas, um vôo tão alto que hoje apenas poucos conseguem enxergá-lo.  Devo a ele a minha paz nos meus anos de secundarista, ali naqueles bancos de cor creme no bairro que carrega o azul em seu nome, foi prelúdio do que hoje ele é. Grande conhedor da psiqué. Grande ouvinte. Grande conselheiro. Grande aprendiz. Iluminado. Seu nome significa pedra, ao meu ver porque tem os pés no chão. É sim um grande amigo, como poucos. 

Chegada e Partida

1, 2, 3, 4, era a contagem do fim que ali se ouvia. Pela porta rondava a morte, cadela sarnenta, criatura faminta, os beiços já se aguavam de prazer como a lambuzar-se com uma apetitosa refeição. Um último suspiro, e o ruído unissonante, o desespero que em único segundo se torna alívio, e tudo seca, o peito já não vibra, a escuridão consome...a luz se esvai. Todos se calaram naquele momento. Olhares se entreolham e a mudez momentânea invade o salão naquele momento. Não fora a primeira vez. Nem mesmo a segunda. O fato é que ali os olhos já estavam acostumados com toda a melancolia. Naquele mesmo recinto, ao máximo volume ouviam-se gritos, dolorosos gritos, desesperados gritos; mudos. O pescoço rígido, jugulares tesas, era o esforço vão daquele ser só. Era a garganta suspirando um grito, eram as entranhas que empurravam o ar que não conseguia sair, não se ouvia a voz da pobre mulher. Desesperado grito que se percebia mudo pela força que se esvaia. Tudo se movia naquela sala. Pernas e braços agitados se moviam sempre brancos ao encontro de tudo e todos que ali estavam. Mãos de borracha, também brancas, que puxavam e apertavam e tremiam rapidamente se reuniam em prol de um único ser. Fosse pela vinda, fosse pela ida, estavam sempre ali, atentas, a espreita da ação imediata, do cumprimento do dever. Naquele mesmo lugar, onde a morte cravava os seus dizeres em mais um Epitáfio, rondava também a vida. O despertar.  

?

É estranho finalmente esperar para sentir o vento entre os dedos nos domingos agora tão vazios. As horas matinais que eram empenhadas em prol da arte se acumula no descanso do corpo e da mente. É automático o reverso da vida? Retrocesso o manifesto da minha partida? É fato que me doeu mais abandonar a gravata. Não por haver mais grandeza aqui ou ali, mas por saber que ainda falta uma longa jornada pela frente com o que chamo de minha obra. Sensação estranha no ar. Muito estranha.

Fim do espetáculo...

É o fim do espetáculo, cessa o ruflar dos tambores. No corpo somente o suor e o cansaço. Na mente e no peito a saudade que aumenta violentamente, dia após dia. A camisa amarrotada, a gravata folgada, tudo encaixotado, e eu olho para o palco. Esta sempre escuro nessa ocasião e mesmo assim insisto nas lentes enegrecidas do meu companheiro Wayfarer. Por onde andarei? A sensação de despedida me consome de maneira progressiva e incessante. O cheiro de uma nova cavalgada me entorpece e mantém as idéias mais ou menos no lugar. Penso na semana que virá, na sexta-feira encerro o que talvez tenha sido uma das maiores oportunidades já vividas no campo lúdico dos meus dias. Tudo conquistado única e exclusivamente por competência e muito trabalho. Laços de amizade se formaram, é claro, mas em se tratando destes companheiros, bem sei que somente isso não seria o suficiente para me incluir nesse vôo tão alto.Os olhos pesam, o rosto se inunda de um gosto salgado, imagino como será então com a minha obra. Um lado do juízo enxerga através de um ótica que percebe um passo para frente; do outro lado enxerga um passo para trás. O fato é que a necessidade fala mais alto. O ímpeto de ser o que escolhi ser me envolve e preciso abraçá-lo e entender que este é o momento. Preciso fluir, preciso voar. Eu deixo de lado os holofotes, os palcos e afins, por enquanto será assim. Não é o fim. Não precisa ser. Não será.     

Boa Sorte.

Eu estive esperando por um trem.Um trem desgovernado ... sim, eu sempre soube.Há tempos que o maquinista anunciou a sua chegada.E eu estive de costas, eu o ignorava, sentado ali na estação vazia.Antes do tudo ou nada de tudo fiz um pouco. Era eu o dono do mundo, quem soube de tudo, um barco contra a maré sempre a remar. Ah, meu antigo amor, minha maior virtude, uma virada de rosto bastou para avistar o trem de bem longe. Tanto tempo ali, sentado naquele banco de ferro pintado, o branco da tinta se dissolvia de velha e encontrava com a cor preta do ferro tão gasto; era bonito. Respirei fundo, o coração batia mais rápido,ao meu lado a silhueta de um homem sem cabelos, contra a luz no horizonte. Ele trazia uma lata em sua mão, o braço duro, rígido, nem girava...era uma lata de tinta, branca tinta. Virou-se para mim com um sorriso faceiro, fez uma piada descontraída me convidou a viver outra vida e se pôs a pintar o banco, que contradição. Reluzia ali um novo banco, sem a cor envelhecida e preta do ferro. Suspirei bem fundo, eu não me incomodava; ouvi às minhas costas o som da locomotiva, o som era diferente, não parecia que ela ia parar.Assustei-me ao ver que ela havia descarrilhado, de tão próximo que estava fui puxado por uma mão desconhecida para o vagão suicida. O trem seguia então para um enseada, e lá ele cairia. Como um passe de mágica ele encontrou o seu caminho, pela janela avistei ainda o pintor sem cabelos extender o braço, acenar e esboçar algo parecido com um sorriso..."Boa sorte" ele dizia a plenos pulmões, apenas "Boa Sorte".

Bifurcação

A estrada mostrou-se longa desde o início, sempre ou quase sempre tortuosa. Caminhava sobre ela como quem se sente o tempo inteiro vigiado, controlado. No meio do percurso ela se bifurcava. Ora que decisão mais ingrata. Tão cedo e ter que escolher apenas um único caminho. Tornei-me naquele momento um gigante, olhei para frente e com a impáfia de quem desafia a divindade e com largos passos passei a caminhar com uma perna em cada estrada da bifurcação.Era possível. Quanto mais eu andava mais as estradas se afastavam, mais difícil ficava se equilibrar em pé. O mundo ruiu. Caí de lá de cima esatelado ao chão com as pernas esticadas quase num ângulo de 180 graus. Era o fim. Duas estradas se encontravam novamente ao meu lado; à minha esquerda a estrada era preta mas não brilhava mais como em outrora, à minha direita era branca, viva, esplendorosa e aparentemente cheia de novidades. Qual escolher, visto que a distância entre ambas impedia que se caminhasse sobre as duas simultaneamente? Fiz a escolha e levo comigo no peito a esperança de um dia elas se encontrarem novamente. Por hora, adeus...

Fim de percurso.

Tum-ta. Um, dois, é o som da vida que escuto ai dentro.
Pés, mãos, braços e pernas já não são tão móveis como em outrora.
Mas definitivamente é o som da vida que eu escuto ai dentro.
E agora meu amigo? Reaja. Tum-ta. Três, quatro, o pulso pulsa na artérias
esperançosas ao ritmo que contagia a povorosa que se alenta ao leito.
Movimentos rápidos e uma expressão no rosto pálido e sem vida como um
aparelho desligado, não era por felicidade que ele reagia. Tum-tu-ta. Cinco, cinco-e-meio,
seis o coração bate descompassado e vai perdendo a força. Levante irmão, levante comigo e lute.
Eu sinto no ar a sua gargalhada sarcastica, até mesmo nessa hora? Entendo que cobro luta de quem não pode mais. Entendo que não sou adepto nem mesmo apto ao desisitir. A impotência é o sentimento que mais corroi.
Queria ter feito mais.O coração bate cambaleante e para ao uníssono "pi'.Tum-ta-tum-tum.Sete, oito, oito-e-meio, nove, zero.

Farrear.

Farrear! “E viva a alcoolemia” disse Vitor com um dos seus cotovelos ancorado num balcão e a respectiva mão afundada em sua face, como se ele desejasse que a palma um dia atravessasse seu arco zigomático e encontrasse sua massa encefálica; seu grito ecoou por entre as paredes brancas, as quais encerravam o deserto que ali estava; “é engraçado” disse um colega, “saudade do amigo presunto” completou um segundo rapaz com um ar sarcástico, debochado e entediado; todos riram. Fez-se silêncio, então, como nunca se tinha ouvido naquele local. Todos vestiam branco.